节日

腊月二十九的傍晚，窗外的红灯笼已经挂上了屋檐，把整个小区都映得暖烘烘的。空气中弥漫着一股淡淡的火药香和饺子馅的味道，那是春节临近的信号。我趴在窗台上数着对面楼的烟花，妈妈在厨房里叮叮当当响个不停，爸爸正踩着凳子贴春联，大红的"福"字刚倒过来，弟弟就举着剪刀要帮倒忙。 "小心点！"妈妈端着一盘刚炸好的丸子从厨房探出头，油星子蹦到爸爸的袖子上，他却笑得像个孩子："没事，等会儿让你妈帮我搓搓。"我突然想起去年过年时，爸爸也是这样踩着凳子贴春联，只是那时候我还偷偷笑他眼镜上沾了浆糊。现在我才发现，爸爸鬓角新添的白发，在夕阳下亮得像落了一层霜。 吃年夜饭的时候，电视里的春晚刚开始，爷爷就把酒杯碰得叮当响。"今年我家小明又长高了半头！"他举着酒杯的手抖了一下，我才注意到他的手背上布满了褐色的老年斑。往年爷爷总爱给我夹菜，可今年他举着筷子却停在半空，眼睛盯着我碗里的青菜看了半晌："多吃点肉。"我知道他的高血压，可夹给他的鸡腿转眼就被他推了回来。 年夜饭后我们挤在沙发上看春晚，弟弟非要挨着妈妈坐，妈妈怀里抱着奶奶织了一半的毛衣，线头缠着她的手指。"等过完年，你爸就能回来陪你们去看桃花了。"奶奶轻轻拍着弟弟的背，可弟弟的眼睛却盯着窗外："去年爸爸说要带我们去放最大的烟花，结果他加班了。" 窗外突然炸开一朵烟花，把客厅照得明明灭灭。我突然想起爸爸临走前说的话："你们吃好喝好，就是对我最大的支持。"原来节日的意义，不只是饺子的热气和红包的厚度，还有那些藏在皱纹里的牵挂，和把思念酿成祝福的勇气。当电视里唱起《难忘今宵》，奶奶悄悄把爸爸的酒杯又添满了酒，而我终于明白，有些温暖，从来都不会被距离打败。